Иногда ты просыпаешься на обочине. На обочине обычной проселочной дороги. В твоей руке нож. Обычный кухонный нож с черной пластиковой ручкой. Ты не можешь его выбросить. Что-то побуждает тебя встать и идти вдоль дороги. Машины едут мимо. Фары погашены. Стоит полная тишина. По бокам дороги тянется поле. Светит луна. В какой-то момент облака закрывают ее свет и ты не видишь и не слышишь ничего, кроме шелеста шин по асфальту. А затем луна снова освещает дорогу и навстречу тебе идет какой-то силуэт. Он не отзывается на твой голос. Просто молчит и идет. А когда доходит до тебя, то просто смотрит тебе в глаза и плачет кровью. Затем берет твою руку, в которой ты сжимаешь нож и вонзает его себе в горло, затем беззвучно падает.
Ты просыпаешься, судорожно дыша, как от кошмара. А затем чувствуешь рукой пластиковую ручку ножа.
Ты ходишь по улицам, пряча руку в карман, потому что она не отпускает нож. С него всегда капает кровь. А в каждый встречный смотрит на тебя обреченным взглядом и плачет кровавыми слезами